Voilà, c’est dit et Camille Robidoux-Daigneault l’affirme candidement : « Je ne suis pas venue sur la Côte-Nord pour l’escalade, mais je pense que j’y suis restée exactement pour ça. »

Confortablement assise au pied d’une de ses falaises qui l’envoûtent tant, Camille réfléchit à haute voix. « J’adore mon travail, mes collègues, ma vie ici… mais l’escalade est vraiment pourquoi je me suis enfargée à Baie-Comeau. D’avoir des secteurs à cinq minutes de chez moi, où je peux aller en vélo… ça m’a vraiment enracinée. »

Sur sa droite, le roc du Bouclier canadien grimpe vers le ciel bleu. Sur sa gauche, quelques mètres de terre, de gravelle puis un plan d’eau qui reflète les rayons du soleil.

Casquette, équipement à la taille, Camille Robidoux-Daigneault, 35 ans, est prête à s’élancer.

Son conjoint est aussi « un crinqué d’escalade » - dixit Camille. Ensemble, ils ont vécu la vie montréalaise avant de goûter à celle nord-côtière. En 2019, ils ont abouti à Havre-Saint-Pierre, puis en 2020 à Baie-Comeau, où la native de la Rive-Sud de Montréal enseigne la littérature au cégep.

« En arrivant, j’ai réalisé que la roche est vraiment, vraiment partout, s’éprend-elle. Et pour tous les types d’escalade : du bloc, de l’escalade traditionnelle, des parois qui ont du potentiel pour de l’escalade sportive. Certaines choses étaient développées, mais je voyais une infinité de possibilités. »

Camille s’est rapidement construit un cercle social de grimpeurs et d’amoureux de la nature.

« On s’est formés ensemble, raconte-t-elle. En travaillant avec la FQME [Fédération québécoise de la montagne et de l’escalade], on a organisé un stage pour apprendre à ouvrir des voies d’escalade dans les règles de l’art. »

Dans son passé montréalais, Camille était déjà une avide grimpeuse; la Côte-Nord lui a donné envie de se hisser au niveau supérieur.

« Je le dis souvent : quand tu as une passion sur la Côte-Nord, tu ne peux pas juste la consommer, il faut que tu en deviennes acteur, reprend Camille Robidoux-Daigneault. Parce que ça ne se fera pas tout seul. Peu importe la discipline, il faut que tu te mouilles, il faut que tu mettes la main à la pâte. » Et pour l’escalade, Camille, présidente de Grimper la Côte, mène la cordée.

Lire la suite sur le blogue de Tourisme Côte-Nord

Ce texte est tiré du premier volet de ma série Histoires d’amour, dans laquelle des amoureux de la Côte-Nord racontent pourquoi ils ont choisi d’y faire leur vie.

J’en republie un extrait ici pour offrir une seconde vie à cette histoire dont je suis particulièrement fier. Car si les mots Publiés ailleurs semblent parfois éphémères, ils vivent pour toujours dans la mémoire de leur auteur.

Ici, ils poursuivent leur chemin. Résonner. Raisonner.

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Telle une lionne tombant sur sa proie, Daphnée s’est élancée... elle se relève.
Dans sa main, une énorme couleuvre qu’elle a saisi par le « cou ».
Quelques coups d’oeil, puis le reptile reprend son chemin.
Quelques notes, puis Daphnée reprend le sien.
Dans ma direction, à l’autre bout de la sablière.

L’image de Crocodile Dundee me vient en tête.
Puis je ris en silence.
Cette Turtle Bernier n’a rien d’une relique australienne qui trahit mon âge.
Elle en est l’antithèse.

Moderne, allumée, engagée.

Depuis deux heures, Daphnée, l’étudiant britannique Ollie et moi formons un triangle aux trois coins de la sablière. Assis dans nos chaises, jumelles à la main, nous surveillons ce haut lieu de ponte, tout juste du côté québécois de la rivière des Outaouais.

L’endroit doit rester secret – anonyme – pour protéger toutes les tortues qui le fréquentent.
C’est que, voyez vous, six de nos huit espèces d’eau douce sont “menacées”, “vulnérables” ou “susceptibles d’être désignées comme menacées ou vulnérables”.

Leur assurer un avenir meilleur passe par des soirées comme celles-ci.
Une Saint-Jean-Baptiste à célébrer la science de terrain. De bleu, de vert et de sable.
Repérer les tortues qui viennent pondre, observer, documenter. Et protéger les nids. Parfois.

« Voilà, y’a un œuf », me montre Daphnée. Plus tôt, une femelle se trouvait exactement là où la biologiste creuse délicatement.
De très, très longues minutes de durs labeurs avant d’enterrer sa progéniture, puis reprendre le chemin de la forêt.

Ne plus jamais regarder derrière.

La tortue peinte n’est pas l’espèce étudiée par Daphnée. Le nid ne sera pas protégé des ratons, moufettes, renards et coyotes. Ici, la nature suivra son cours. N’empêche, le nid est méticuleusement documenté.

La capacité des tortues à se reproduire ne semble plus suivre celle des prédateurs - trop nombreux - à vider les nids de leur contenu.

Voilà, une des leçons de cette soirée à accompagner Daphnée Bernier, mais ce n’est qu’une hypothèse dans une inspirante histoire scientifique que je souhaite raconter.

L’espoir de la conservation enfoui dans les sablières de l’Outaouais.
Un long reportage à lire bientôt. Espérons.

À suivre…

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Vrai qu’il ne remplira (probablement) jamais le Centre Bell, mais Junior Tremblay reste une rockstar.

Loin du grand public, dans l’anonymat de la forêt boréale… mais dans l’effervescence de la science, Junior Tremblay est devenu, en deux décennies, une figure de proue de l’ornithologie canadienne.

Je m’étais donné pour mission de le suivre. Une journée, une seule. Pas à pas. Documenter pour raconter un de ses projets. Une histoire scientifique bien de chez nous, mais qui pourrait résonner partout dans le monde. J’étais loin de me douter de ce qui m’attendait.

« On arrive bientôt? », j’ose lui demander, encore. « Oui, oui! », me répond-il, consultant son GPS. Les centaines de mètres diminuent… haletants, péniblement, au rythme de ma capacité à le suivre dans sa quête. Mille deux cents mètres avait-il dit. Mille deux cents petits mètres. Mille deux cents...

Enjamber les troncs; se faufiler dans les broussailles; enjamber d’autres troncs; s’enfoncer dans la sphaigne. Troncs, broussailles, sphaignes… et cette pente qui, jamais, ne semble pointer vers le bas.

Je m’étais donné pour mission de le suivre. Pas à pas. Une journée, une seule. Le regrettais-je, ici et maintenant?

« On va faire de la couture sur les rectrices », m’explique Junior. Avec fil et aiguille, il fixe un émetteur sur les plumes de la queue. Indolore pour l’oiseau, inestimable pour la recherche. Bien malgré elle, cette femelle qu’on a brillamment capturée au nid fait son entrée dans le monde fascinant de la collecte de données.

Ce petit pic discret raconte une grande histoire. Celle de nos vieilles forêts, fragiles et précieuses. Pourtant, on ne connaît pas grand-chose du pic à dos rayé. Pas encore.

La femelle entre ses mains va nous aider à mieux protéger tout l’écosystème, fragile et précieux. Oiseaux, mammifères, reptiles, amphibiens, flore, sphaignes, champignons, alouette.

Pourquoi? Quand? Comment?

Trois heures de marche en forêt... la vraie. Quatre heures de route dans les chemins forestiers... les vrais. Tout ça pour baguer et taguer un seul oiseau!

Je m’étais donné pour mission de suivre Junior Tremblay pour documenter une de ses histoires scientifiques. Une journée, une seule. Le regrettais-je? Jamais, car je ressors de la Forêt Montmorency la tête bourdonnante d’idées.

Un carnet de notes audio et vidéo dans lequel au moins huit projets d’articles, courts et longs, bouillonnent désormais.

Des projets dans lesquels chaque donnée récoltée par chaque oiseau suivi alimente notre compréhension du monde.

Les plus grandes histoires sont parfois cachées derrière les arbres de la forêt boréale. Et j’en ai vu qu’une journée, une seule. Tant de projets qui, s’ils se concrétisent, seront à lire en français et en anglais, ici et ailleurs.

À suivre…

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18 h 17

Ce que j’ai vu aujourd’hui m’accompagnera pour toujours.

Ce que j’ai vécu aujourd’hui m’habitera jusqu’à la fin.

Dans cet univers de glace, de roche et d’océan, j’ai vu la vie dans toute sa pureté.

Ici, au bout du monde, j’ai vécu l’aventure dans toute son infinité.

« Je crois que vous serez d’accord… il n’y a pas de mots pour décrire ce qu’on voit ici. » C’est Jonathan Green, le chef d’expédition, qui dresse le bilan de la journée.

Il a raison, il n’y a pas de mots pour décrire ce qu’on voit ici. Enfin, oui il y en a… mais, ils sont difficiles à trouver.

7 h 50

On le sent, ce matin… la tension est à son comble. Mais pas une de ces tensions négatives. C’est tout le contraire.

Une tension positive. Effervescente. Contagieuse.

Un 23 décembre à 19 h, Place Laurier.

Une veille de tempête de neige, dans une classe de maternelle.

Un 22 juin, une heure avant la fin des classes.

Nous vivons ce matin un moment de pur bonheur et d’excitation collective à bord du M/S Expedition.

Car c’est un moment que tous attendaient. Que tous anticipaient. En fait, c’est LE moment pour lequel tout le monde est ici.

Cent trente-quatre passagers, des quatre coins du monde. Unis ici sous un seul étendard… celui de la découverte.

Poser pied sur le septième continent. Et c’est ce matin que cela se passe.

Depuis le réveil, les annonces se succèdent au micro.

Procédures. Étapes. Conditions. Et tout est simplement parfait.

8 h 34

Nous sommes divisés en quatre groupes de débarquement, question d’ordonner les opérations.

Chacun leur tour, les Albatross, Gentoo, Humpback et Weddell sont appelés à se présenter dans la « Mudroom ». Un oiseau, un pingouin, une baleine et un phoque… tout y est.

Dans la « Mudroom » donc, on se prépare : chacun son espace réservé, chacun son équipement. Tout part d’ici.

Se protéger contre le froid et contre l’eau, car invariablement nous serons mouillés par les eaux glacées à bord des zodiacs.

Se protéger donc, mais aussi protéger l’écosystème.

Désinfecter les bottes avant d’embarquer sur les zodiacs. Elles sont déjà impeccablement nettoyées, mais la biosécurité de l’Antarctique est la deuxième priorité… après la sécurité des passagers.

Comme les pingouins en file sur les interminables côtes enneigées, les aventuriers… fin prêts… attendent leur tour.

Ils sont tous vêtus de leur parka rouge.

À la fois patients et impatients. Excitation, vous dites? Anticipation, vous pensez?

À ce moment précis, le toit de la classe de maternelle aurait sauté.

8 h 48

C’est notre tour. Nous sommes prêts. Emmitouflés. Par vagues d’une dizaine de passagers, nous montons à bord des zodiacs.

Manitoba, British Columbia, Québec. Les embarcations portent le nom de nos provinces et territoires, hommage aux origines canadiennes de la compagnie qui opère cette expédition. Et le nôtre, c’est New Brunswick; province maritime toute désignée pour une telle journée.

8 h 54

Nous sommes partis. On la voit… juste là… la rive. Entre nous, une mer ultra calme, parsemée de morceaux de glace qui flottent… ici et là.

Le transfert ne dure que quelques minutes. Quelques minutes à voir approcher ce continent. À ajouter encore quelques gouttes d’excitation dans cet océan de bonheur… mais aucune goutte ne peut faire déborder le vase.

Pas sous ce soleil radieux.

Pas sous ce ciel d’un bleu infini.

Pas devant la blancheur immaculée de tout ce qui nous attend juste là, à portée de gant.

9 h 05

Un petit pas pour l’âme, un pas de géant pour l’aventurier.

C’est fait, j’ai posé pied sur mon septième et dernier continent. Un geste si simple, mais si lourd de sens. Le sentiment qui m’habite est difficile à décrire.

Le bonheur, bien sûr.

L’accomplissement.

L’ébahissement.

La fascination.

Le goût d’en voir encore plus.

Mais assez, la sentimentalité… et à l’attaque. Devant nous, une montée de 130 mètres pour atteindre le sommet de cette colline.

Comme ces pingouins qui escaladent la pente, nous nous suivons tous, les uns derrière les autres, dans le chemin balisé par les guides.

Devant, le blanc de la neige rencontre le bleu du ciel.

Derrière, le bleu de la mer, le navire et l’infinité glacée de l’océan Antarctique.

9 h 40

Je pourrais passer le reste de la journée ici. Le reste de la semaine. Et pourquoi pas les derniers jours d’été et tout l’automne.

À regarder au loin, dans l’infini polaire.

À observer ces manchots à jugulaire vivre leur vie de pingouin ici, dans ces conditions qui, pour nous, semblent si extrêmes.

Manchot, pingouin, manchot, pingouin… pas tout à fait la même chose, mais un peu quand même. En français, ceux-ci sont des manchots, mais en anglais… ils sont des pingouins. Bref.

On pourrait jurer que la colonie nous attendait en haut de la colline. Ici, ils ont fait leur nid, ils ont élevé leurs poussins. Un plus haut pour se protéger des prédateurs marins et aussi pour profiter du premier endroit où la neige a fondu au printemps, avant Noël.

Mais en cette fin d’été, ne restent devant nous surtout que des poussins justement. Nés autour de Noël, ils sont à quelques plumes de la maturité. Et ils suivront bientôt les adultes qui sont déjà repartis. Car une fois leurs devoirs de parents terminés, mamans et papas ont disparu dans la mer pour ne plus revenir.

Les poussins crieront de faim pendant un certain temps avant de réaliser que l’époque des repas régurgités est terminée. Par faim – et surtout par instinct – eux aussi finiront par prendre la mer.

10 h 46

Un peu par instinct, moi aussi… je traîne ici en haut jusqu’au dernier moment.

Par instinct, car plus je voyage, plus je me rapproche de la nature. Plus je m’éloigne de la ville.

Plus je suis fasciné par les comportements animaux, moins j’ai envie de reconnecter avec ceux de la faune urbaine.

11 h 08

C’est l’heure, il faut redescendre, car le dîner sera bientôt servi.

Avec les derniers explorateurs qui traînent de la patte, nous reprenons le chemin inverse.

Laisser la colonie derrière.

Descendre la colline.

Admirer ce navire qui nous attend.

Rejoindre le dernier des zodiacs qui nous ramènera à bord.

J’ai le sentiment de vivre pleinement le moment.

J’ai le sentiment de vivre pleinement. Point.

Un de ces moments qui restera gravé à jamais au fond de mon âme d’aventurier.

JOIE #65
Boucler la tournée des continents,
être complètement absorbé par la beauté et par le moment

Ce texte a été publié le 26 mars 2023, sur la route, lors de mon tour du monde. Une aventure de 128 jours dont le titre s’est imposé au fil des kilomètres...

Vivre le monde 🌍 Un tour en 80 joies.

Je le republie ici tel qu’il a été écrit, sans filtres, parce qu’il marque un point de bascule — dans le voyage, mais aussi dans ma manière de voir et vivre le monde. 🌀

À l’époque, je consignais ces notes dans un blogue privé. Aujourd’hui, je les rassemble ici comme une mémoire vivante : fragments de terrain, constats humains, joies discrètes. La découverte par l’aventure. L’introspection par l’exploration.

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Je me lève ce matin et je suis… vivant.

Vivant. Souriant.

Comme cet océan Antarctique, que nous percevons si vide et si aride. Quand pourtant, c’est tout le contraire.
La grande mer du Sud nous sourit… et elle déborde de vie.

La vie vole autour et dans le sillage du M/S Expedition.

De l’albatros hurleur (Snowy Albatross) qui, sans pratiquement jamais battre des ailes, peut passer jusqu’à cinq années en mer, sans jamais toucher terre.

Grâce. Agilité.

Son envergure, qui peut atteindre trois mètres et demi, fait de lui l’oiseau le plus large à survoler notre planète.

Jusqu’aux petits pétrels… qui virevoltent à gauche et à droite, en paires, en trios. Aussi étourdissants que ces hirondelles rustiques qui nous sont si familières en campagne.

Et entre les deux, tous les autres… de toutes grandeurs. Mais pas de toutes les couleurs.
Ils sont surtout noirs, blancs, gris… parfois un peu de rouge. Mais des couleurs minimales, comme l’humeur du mercure.

La vie plonge, chasse, refait surface, respire, replonge.

À tout moment, vous pouvez lever les yeux au large et voir cette trombe d’eau… signe incontournable de la présence de cétacés.

Comme cette douzaine de rorquals communs (Fin Whales) qui… soudainement… entourent cet après-midi le navire.
Ils sont devant, à gauche, à droite. Faisant surface de façon calculée pour eux, mais impromptue pour nous.

Être prêts à tout.

Ces rorquals communs sont les deuxièmes plus grands animaux sur Terre, après la baleine bleue (Blue Whale). Plus rare.

« Chassés presque jusqu’à l’extinction, leur population se porte beaucoup, beaucoup mieux », explique Sarah, une des nombreuses naturalistes à bord, elle-même Canadienne de la côte Ouest.

« Nous en revoyons même maintenant au large de l’île de Vancouver. On ne les voyait plus depuis un siècle. »

Ici, on constate aussi l’essor de leur population… mais les admirer de si près et en si grand nombre reste un spectacle rare.

Surtout à ce temps-ci de l’année. Fin de l’été. Début de l’automne.
Surtout sous un soleil aussi radieux. Sous un ciel aussi bleu.

Le mercure, lui, survit légèrement au-dessus de zéro.
Le vent refroidit l’air, sans refroidir l’ardeur de la vie.

La deuxième journée de cette traversée du passage de Drake tire à sa fin. La route vers l’Antarctique se poursuit et il n’y a rien d’autre à faire que de tenter de se préparer à cette expérience qui sera sans doute bouleversante.

Rien d’autre à faire non plus que d’observer la vie s’épanouir au-dessus et dans les mers australes. Dans cet endroit aride, froid, mais si vivant… si souriant.

La nuit dernière, nous sommes officiellement entrés dans la zone polaire du septième continent.

La « frontière » officielle est la fameuse convergence antarctique. Aux alentours du 60e parallèle Sud, cette convergence marque la limite entre les eaux plus chaudes du nord et celles glaciales du sud.

Nous sommes donc officiellement en Antarctique, sans y être tout à fait. Voguant entre deux mondes où le vide déborde de vie.

Demain, nous nous lèverons sur place.

Vivants. Souriants.

JOIE #64
Vivre les joies de l’observation de la faune
même en plein milieu de l’océan

Ce texte a été publié le 25 mars 2023, sur la route, lors de mon tour du monde. Une aventure de 128 jours dont le titre s’est imposé au fil des kilomètres... Vivre le monde 🌍 Un tour en 80 joies.

Je le republie ici tel qu’il a été écrit, sans filtres, parce qu’il marque un point de bascule — dans le voyage, mais aussi dans ma manière de voir et vivre le monde. 🌀

À l’époque, je consignais ces notes dans un blogue privé. Aujourd’hui, je les rassemble ici comme une mémoire vivante : fragments de terrain, constats humains, joies discrètes. La découverte par l’aventure. L’introspection par l’exploration.

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« Rien ne peut vous préparer à ce que vous êtes sur le point de vivre, lance Jonathan Green. Ceci est un navire d’expédition, combien d’entre vous êtes embarqués pour une croisière? »

Non, personne ne lève la main.
Personne n’est embarqué pour une croisière. Cela, nous le savons.

Jonathan Green est le chef d’expédition. C’est lui qui est responsable de tout le volet « aventure », notamment des opérations de débarquement.

« Il faudra deux jours pour arriver sur place. C’est seulement à ce moment que nous saurons exactement ce que nous ferons. »

Voilà toute la beauté de cette expédition : l’inconnu.

Il y a bien sûr l’aventure, le dernier continent, l’ultime frontière sur Terre, le désert de glace, l’anticipation de la splendeur, de la faune et ainsi de suite.

Mais tout en haut de la liste : l’inconnu.

« La nature déterminera le programme du jour », n’arrête de marteler Jonathan dans ce premier briefing de coordination.

Quand pourra-t-on poser pied sur le continent?
La météo sera-t-elle favorable?
Quel endroit sera propice à un débarquement?
Que verrons-nous?

Autant de questions.
Une seule réponse : l’inconnu.

Mais avant d’y arriver, une certitude.
Il faut d’abord franchir les mille kilomètres qui séparent la Terre de Feu de l’Antarctique.

Sur le passage de Drake, première épreuve au programme.
Incontournable porte d’entrée australe.

Le passage de Drake. Mythique. Historique. Inconnu aussi… à sa façon.

Inconnu parce que personne ne sait ce qu’il vous balancera par la proue.

Depuis des siècles, les navigateurs connaissent sa météo imprévisible. Son caractère… exécrable.

Ainsi, le passage de Drake est devenu l’un des bras de mer les plus craints de la planète parce qu’il est… au confluent de l’Atlantique, du Pacifique et de l’Antarctique… l’un des plus dangereux.

Pourtant, il était… à une époque… une route maritime aussi importante que les détroits de Gibraltar, d’Ormuz ou du Bosphore.

Avant la construction du canal de Panama, le passage de Drake était le seul moyen de contourner les Amériques pour passer de l’Atlantique au Pacifique, ou vice versa.

Heureusement, les outils technologiques, les prévisions météo et les navires modernes rendent sa traversée beaucoup moins périlleuse… mais le mythe demeure.

Un rite de passage.

Pour nous, navigateurs du mercredi, traverser le Drake est surtout l’occasion de s’habituer aux mouvements du navire et à la vie à bord. L’occasion aussi de faire le plein d’énergie et d’air frais du large… en attendant l’inconnu, de l’autre côté.

Mais semble-t-il que nous sommes « chanceux ». Notre première journée à bord n’aura été secouée « que » par des vagues de trois mètres. Donc, des mouvements de six mètres.

Une traversée que Sir Francis Drake lui-même aurait… semble-t-il… qualifiée de « très calme ».

JOIE #63
Naviguer dans le sillage des grands explorateurs des derniers siècles
sur un bras de mer mythique et rempli de surprises

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Je le republie ici tel qu’il a été écrit, sans filtres, parce qu’il marque un point de bascule — dans le voyage, mais aussi dans ma manière de voir et vivre le monde.

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JOUR #16
Oświęcim
Pologne

Quand vos enfants ne voudront pas retourner à l’école lundi matin, montrez-leur cette première photo.

Et racontez-leur ce petit passage de l’histoire de Ksenia (quel joli prénom).

Elle a huit ans.

Jeudi, elle a fait trois heures d’école à distance sur la route de Kyiv jusqu’à la frontière. Sur le téléphone de maman.
Vendredi, trois autres heures. Encore sur le téléphone de maman, mais cette fois dans un centre d’accueil pour réfugiés de Przemyśl (Prè-mè-schull), à la frontière polono-ukrainienne.

L’école, elle, rien ne peut lui faire manquer.

Pas la guerre.
Pas la fuite.

Cette histoire, c’est la leur : Ksenia, son petit frère de deux ans et, bien sûr, maman.

Une femme forte.
Une superwoman qui ne le réalise même pas.

C’est maintenant sa vie, son unique but, son rêve : offrir un avenir à ses enfants.

« Quand ils seront heureux, je pourrai l’être. »

Pour y arriver, elle doit tout quitter.
Sa carrière de professeure d’université.
Son pays.

Et son père.
Et son oncle.

Ils ont répondu à l’appel du président Zelensky.
Ils défendent leur pays dans la « région la plus dangereuse » du front.

Ksenia, son frère et maman ont quitté Kyiv jeudi matin.

D’abord, 600 kilomètres jusqu’à la frontière, en huit heures bien comptées.
Puis cinq heures d’attente en ligne pour traverser la frontière.
Une heure de procédures.
Et une autre heure de route jusqu’au centre d’accueil.

Si vous additionnez : 15 heures dans la voiture.

Presque sans arrêt.
Presque sans pleurer.

Juste pour sortir de l’Ukraine.

Et ce n’était que la première étape.

Ils ont quitté Przemyśl vendredi après-midi pour gagner Cracovie.

Encore de la route.
Encore sans pleurer.

Des anges.

La coïncidence veut que maman et ses deux amours fuient l’Ukraine pour entreprendre une nouvelle vie au Canada.

Au Manitoba.

L’hiver s’en vient, mais le leur achève.
Le vrai printemps pourra commencer.

Je ne les aurai côtoyés que 36 heures.

De ces rencontres qui vous marquent à jamais.
Dans la petite histoire de la vie.

JOIE #8 — Contribuer à la grande chaîne de la solidarité humaine

Participer aux efforts humanitaires en Ukraine, c’est constater de ses yeux le meilleur de l’humanité : quand des inconnus travaillent ensemble pour le bien d’autres inconnus, quoi de plus beau?

C’est aussi découvrir qu’au-delà des grandes bannières humanitaires internationales de la Croix-Rouge et de l’ONU fourmille une armée de femmes et d’hommes dédiés à la cause du Bien.

Avec un grand B.

L’histoire de Ksenia et de sa famille n’aurait jamais pu être écrite sans Kasia (de Transport a Sister, depuis le Royaume-Uni), Debra (qui coordonne le transport depuis Chicago), Jay (qui gère le centre de Przemyśl avec la Hope Foundation), Dawid (qui s’occupe de l’autre centre à Cracovie pour le compte de Wolontariat 4. peron)...

Et un petit Brossardois aussi.

Tous des gens qui ne se connaissent pas.
Et tout cela pour une seule famille.

Ils sont encore bien loin du Canada.

Ils doivent passer par Eindhoven, puis Amsterdam, avant de s’envoler sur les ailes de WestJet vers Calgary, puis Winnipeg.

Et WestJet, ce n’est pas un hasard : ce sont les employés qui paient les sièges.

Si son périple est long et sinueux, les regrets semblent inexistants.

Vendredi soir, en roulant vers Cracovie, je la voyais, cette maman...

Regarder au loin dans la noirceur et dans la neige.

Il est tôt, mais les deux enfants dorment enfin.
Elle est calme.
Elle semble paisible, autant que paisible se peut.

Enfin, elle est assez à l’aise pour demander une chanson en particulier.

- Que veux-tu écouter?

- Lara Fabian. Tu connais Lara Fabian?

- Tu es sérieuse? Lara Fabian? Bien sûr que je la connais.

- On peut écouter la chanson Je t’aime.
(Prononciation française parfaite)

- Pourquoi Lara Fabian? Pourquoi cette chanson?

- Quand j’étais jeune et que je sortais en discothèque,
cette chanson jouait. Je l’adorais.

Je ne vois aucune larme.

Je ne sens que la détermination.

Mais je devine que dans ce regard, perdu au loin dans la campagne polonaise, se trouve la tristesse et la nostalgie.

Quitter une vie.
Quitter un pays.
Au son de Lara Fabian.

Je t’aime, je t’aime
Comme un fou, comme un soldat
Comme une star de cinéma

Une star.

Une superhéroïne qui écrit sa propre histoire.

Tout laisser pour tout recommencer.

Puisse-t-elle trouver la paix, et la vie qu’elle mérite...

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Je le republie ici tel qu’il a été écrit, sans filtres, parce qu’il marque un point de bascule — dans le voyage, mais aussi dans ma manière de voir et vivre le monde.

🌀 À l’époque, je consignais ces notes dans un groupe privé. Aujourd’hui, je les rassemble ici comme une mémoire vivante : fragments de terrain, constats humains, joies discrètes. La découverte par l’aventure. L’introspection par l’exploration.

English — Some pieces from this journal may eventually take shape in English, adapted for a different audience. Nothing is systematic. Time will decide.

JOUR #16
Kyiv
Ukraine

Assis dans un café de Kyiv, je réfléchis à cette journée.

D’abord, un constat : le monde vit, la ville vit. Le courant saute, mais la vie progresse… ou du moins, elle tente de le faire.

Assis dans un café, je suis entouré d’Ukrainiens qui discutent, consultent leur téléphone, regardent le foot (Tunisie c. France). Le courant saute. « Ahhhh », soupirent-ils tous ensemble ou à peu près.
Le même « Ahhhh » que ces Québécois qui tirent le rideau et découvrent la première neige. Mais sonorité : russophone.

Résilience.

On sort les bougies. Le barista transfère la musique sur son iPhone. Il n’y a plus de foot, mais la discussion se poursuit.

Résilience.

Quinze minutes. La lumière s’est interrompue, puis est revenue. La vie, elle, ne s’est jamais arrêtée.

Assis dans un café de Kyiv, je réfléchis à cette journée.

À la frontière. Sortir de l’Union européenne. Sortir du territoire de l’OTAN.
Cent kilomètres de petites routes, de villages, avant la « grande route ». Montréal–Québec par la 30 et la 132.

Chaque étape est une expérience. Faire le plein. En ukrainien. En cyrillique.
Les limites de vitesse, jamais affichées.

Et sur 400 kilomètres, aucun signe évident d’un pays en guerre.
Quelques véhicules olives ici et là, mais pas plus qu’à Val-Bélair.

Il y a bien un tronçon d’autoroute, une quinzaine de kilomètres, complètement défoncé à 130 km de Kyiv. Visiblement bombardé.
C’est le seul témoin certain de l’horreur sur près de 600 km entre la Pologne et la capitale.

Cela, et les fleurs. Trop fraîches. Trop nombreuses.
Dans les cimetières des villages.
Assez pour remarquer. Assez pour comprendre.

Assis dans un café de Kyiv, je réfléchis à cette journée.

Elle perce le palmarès de mes plus belles journées de voyage. Assurément.
J’ai livré ma première cargaison : une quarantaine de boîtes d’équipement médical pour une clinique dentaire et orthodontique de Kyiv.

Mission accomplie.

Et assis dans un café de Kyiv, j’ai aussi une petite pensée pour ce mec qui m’a dépassé sur la route, dans sa Tesla.
En Ukraine. Aujourd’hui.

Les lumières s’éteignent à nouveau dans un café de Kyiv. L’agresseur russe pilonne les infrastructures énergétiques depuis des semaines… et l’hiver ne fait que commencer.

Chapeau. Dans ta Tesla.
Il faut du courage… et une bonne paire de rames à bord. J’imagine.

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